A nosotros...

A nosotros

los de la segunda mitad del siglo XX
que hemos dividido el átomo
que hemos conquistado la luna
nos dan vergüenza
los ademanes afectuosos
las miradas cariñosas
las sonrisas cordiales.

Cuando estamos sufriendo
torcemos la boca con desdén.

Cuando viene el amor
nos encogemos de hombros con desprecio.

Fuertes y cínicos
con ojos con ironía guiñados.

Y solo tarde por la noche
con las ventanas bien cubiertas con cortinas
nos mordemos las manos de dolor
de amor nos vamos muriendo.


Malgorzata Hillar

Callaitos, os deseo un... Feliz Fin de Semana.

Besos y abrazos.

Nostalgia de los cuerpos...

Tienen algunos cuerpos la cualidad del agua.
Como ella, trasparentes o turbios, se deslizan
suaves pero imparables. Van dejando sus rastros,
como una huella húmeda, en los huecos
más descubiertos de nuestra memoria,
en las grietas del alma, y acomodan
sus perfiles, olores y cadencias
donde queda un resquicio de nostalgia.

Josefa Parra

Tiempo...

Trato de equilibrar el desequilibrio

de las horas con los besos no dados.

De hito a hito recorro cada centímetro

de lo que quise decir y fue silenciado.

Arrostro al tiempo sin amortizar

que intenta dejar secos mis labios

no permitiendo que ruede el verbo

hasta el mismo troquel de mis manos.

Haré frente al minutero

aposentándome en su esfera

escanciando cada tic-tac

del pulso

de los límites de sus venas.

¿Recuerdas?

Te diré
que no lamento los silencios
de que estaba hecha mi calma.

¿Recuerdas?
Tú quisiste, como yo,
volverte aire,
para así escaparte
entre las grietas
tristes
del invierno.

Te diré
que aún mastico las palabras
que murieron, torpes,
al llegar a mi garganta.

Yo no pude
transmutarme en aire,
amor,
no pude abandonarme.

                                                                                                                                  Marta Uma Blanco

El Horizonte y la Luna...

Tiene una sonrisa pícara la Luna;

con el horizonte ha quedado.

No sabe que es un zascandil

y que de la cita se ha olvidado.


Se ha vestido de nácar y de reflejos submarinos.

La muy presumida, sus pestañas se ha teñido.

La noche está clara pero no se divisa el horizonte. Ella sale a su encuentro sin saber dónde buscar al muy tunante.

Se posa en el balcón de la espera apoyándose en la baranda de la paciencia inabarcable.

Su fulgor va desgastando bordando con él, en una duna, su nombre para regalarle.

La saludan: Apus, Carina, Cassiopeia y Tucana.

Scutum se detiene, quiere mantener un diálogo que ella no pretende ni consiente y es esquivado.

A Pyxis le pregunta si está bien situada. A ver si es que no se la ve y es el motivo de la tardanza.

Ya tiene que retirarse.

Horizonte no ha aparecido y con lágrimas se desmaquilla sin saber qué le habrá ocurrido.

En el regreso se cruza con una vibrante cometa que muy sútilmente le comenta que su esperado en su vértice se ha estado columpiando durante toda la noche.

Con una aciaga sonrisa la despide, diciéndole que se alegra y que desea que se repita su buena estrella. Que ella hizo su ronda, como cada jornada y que el cansancio ya la aleja.

Abatida y desencantada, con el ahogo de las olas, su nostalgia en el mar se rompe.

Escondiéndose en su milímetro cuadrado de tristeza donde, con si misma, se zambulle. Y menguándose en el desierto de su destemplanza, eludiendo el evocar, se adormece...  esperando que la sorprenda el atardecer, que no el horizonte, del día siguiente.

Ya, sin certidumbres ni desengaños, para su próxima salida llevará la sonrisa de diario...

Pícara e ingenua,

en qué estarías pensando...

si cuando quedaba contigo

él ya miraba a otra

... por otro lado.

A las cinco y cinco...

Qué niña me volvía

al cantar la tarde.

A las cinco y cinco 

nos encontrábamos.

Se rompía la espera,

se detenía el aire.

Creía que nos queríamos

y dibujaba planes;

las promesas eran

futuros chispeantes.

Yo soldaba sueños...

con estambres.

Tú, mucho más real,

soldabas el momento

y querías solazarle.

Pero el viento deflagró,

y ya no te trajo.

A las cinco y cinco

ya no llegaste.

En un día de lluvia,

de esos en que los besos

saben a tempestad,

te marchaste.

Ahora,

a todas horas hay niebla

en la que mi aliento escribe:

No sé ser yo... sin ti.

Quiero crecer contigo.

¡Vuelve !

Qué vuelvan a ser

sobrenaturales

las cinco y cinco...

de la tarde.

Sólo para ti...

Sólo para ti escribí,
aunque tú no me leyeras,
hablé al vacío
aunque tú no lo escucharas.
Robé una hora al reloj,
borré los mandamientos
y olvidé los pecados capitales.
Sólo para ti salté de mi mundo,
del tren de las reglas,
del filo de la leyes
y del vagón de las verdades.
Tracé caminos -inrecorridos-,
inventé palabras nuevas,
pinté lo inexistente,
me dividí en partículas,
me rompí y me recompuse;
me volví invisible
y me faltó el aire;
dogmaticé espejismos,
me bañé en tu sed
y en la sal de mis pesares.
Sólo para ti amé lo prohibido,
creí en lo irrazonable,
fui canción incompuesta
y ave agonizante.

Sólo para ti...
y tú sin enterarte.

 

 

 

Manuscrita...





Cuando ya no me queden fuerzas

para resistirme a tu mirada

y mi tesón se calcine

y en mil trozos se deshaga.

Cuando ya me ahoguen

los resquicios de nostalgia,

el mañana inexistente

y las puertas traspasadas.

Te amaré...

como se ama a lo inventado: 

fuera del mundo

con los ojos cerrados.

Con la razón desvestida

y el apremio desmesurado

con el único sentimiento vivo

de lo que vaya escribiendo

tu cuerpo en mi cuerpo

con el ardor de tus manos.

 

Y me acunaré

en el alfiz del despertar,

temblando,

con tu aliento

anudado a mi garganta,

con el alma tallada,

la vista marchita,

el corazón tatuado

y la piel... -manuscrita-. 



Un "te quiero"...

 

El devaneo del viento

con su agudo silbido

detuvo mi pluma 

devolviéndome a la realidad.

Interrumpió mi sueño...

saliste de él

pero yo,

deprisa,

de ti

me fui detrás.

Tanto corrí

para darte alcance

que de mi cuaderno

se escaparon:

dos vocales,

la h intercalada,

unos acentos,

y alguna que otra

consonante.

Sin las letras perdidas

el verso iniciado

no lo pude terminar.

Sólo me quedaron siglas

para escribirte un 

te quiero,

con toita mi Alma, 

y... poco más.

*Feliz Fin De Semana*

A ciegas...

Cuando nos encontramos

y vamos a escondernos

bajo la Luna

y el agua que cae

no son sus lágrimas...

recogemos nosotros

las nuestras

en el tálamo

de las promesas

y de las noches mágicas.

 

Y jugamos a ciegas.

 

A la Luna le vendamos los ojos.

Y nosotros

nos disfrazamos de nosotros;

y las manos se nos vuelven

cigarras,

los sentimientos hormigas

y la tinta

la voz que nos habla.

 

Soñamos a ciegas,

nos conocemos a ciegas,

nos tocamos a ciegas,

nos besamos a ciegas,

y bajo la Luna ciega...

a ciegas nos vamos

y con los ojos teñidos

del color del alba

a ciegas nos recordamos.

 

Y a ciegas, como la Luna,

no nos olvidamos

porque llevamos el sabor

de nuestros nombres

en los labios pintados.

 

 

 

Un cachitín de Rayuela...

 

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar.

Ainsss, qué bonito...

Un día voy a buscar las declaraciones de amor que me llamaron la atención de algunos libros que leí...

Si alguien me da alguna idea... se lo agradeceré.

Amor virtual...

Una tarde cualquiera. Seres anónimos flotando en un espacio infinito. Almas vagando a la búsqueda de un encuentro, de un tenerse, de un te escucho, de un te quiero. Lluvia que lastima aún más. Hielo de angustia por fuera y por dentro. Corazones heridos, necesitados, sedientos, hambrientos del otro. Soledades. Nostalgias. Recuerdos. ¿Cómo estás?  Con frío. También yo. No hizo falta más.  Supe que ibas a ser mía, y yo tuyo. No vi tu rostro, lo imaginé. No vi tu cuerpo. No hacía falta. Te sentí y me sentiste. Te amé y me amaste. Y las letras comenzaron a danzar una música imaginaria, y nosotros moviéndonos a su compás. Y se entrelazaron, se apretaron y fundieron en una única palabra. Luego volvimos al silencio. Guardamos en un arcón esas ya cansadas letras. Fuimos felices.
Hasta el próximo encuentro…

Daniel Najnsztejn



Hoy... no veo el mar.

Hoy las lágrimas queman

al rodar por mi cara...

Vendí mi bicicleta,

mi diriario,

tres canicas

y una taba pintada.

Con lo que me dieron

y mi alma de niña,

me fui a buscar

la ruta del agua.

No sabía que no era para mí;

ni que no me la podría llevar

entre mis manos estancada.

Entonces quise ser náufraga

y quedarme entre sus olas

y sus colores de plata.

Tampoco pudo ser:

no era sirena, ni caracola,

ni roca encallada.

Confórmate -me dijeron-

con mirarlo...

desde tu ventana.

Hoy las lágrimas queman

al rodar por mi cara...

No tengo bicicleta,

ni diario,

ni canicas,

ni taba...

Y... No se ve el mar

desde mi ventana.



La estación del amor...

Vivimos la estación del amor como la hierba
buscamos un pedacito de tierra
y un pequeño sueño
y cuando cae la tarde
nos levantamos como la niebla sobre las plantas
buscando nuestros poemas
y nuestras lágrimas secas.

Guárdame, como guardas los poemas
como las mariposas guardan sus secretos
para un largo viaje
y ve hacia la cima de los mares
donde el amor y el llanto
son sagrados.

                                                                                                                       Saniya Sáleh

Carta al tiempo...

Estimado señor:
Esta carta la escribo en mi cumpleaños.
Recibí su regalo. No me gusta.
Siempre y siempre lo mismo.
Cuando niña, impaciente lo esperaba;
me vestía de fiesta
y salía a la calle a pregonarlo.
No sea usted tenaz.
Todavía lo veo
jugando ajedrez con el abuelo.
Al principio eran sueltas sus visitas;
se volvieron muy pronto cotidianas
y la voz del abuelo
fue perdiendo su brillo.
Y usted insistía
y no respetaba la humildad
de su carácter dulce
                                                                                      y sus zapatos.

Después me cortejaba.
Era yo adolescente
y usted con ese rostro que no cambia.
Amigo de mi padre
para ganarme a mí.
Pobrecito el abuelo.
En su lecho de muerte
estaba usted presente,
esperando el final.
Un aire insospechado
flotaba entre los muebles
Parecían más blancas las paredes.
Y había alguien más,
usted le hacía señas.

El le cerró los ojos al abuelo
y se detuvo un rato a contemplarme
Le prohibo que vuelva.
Cada vez que los veo
me recorre las vértebras el frío.
No me persiga más,
se lo suplico.
Hace años que amo a otro
y ya no me interesan sus ofrendas.
¿Por qué me espera siempre en las vitrinas,
en la boca del sueño,
bajo el cielo indeciso del domingo?
Sabe a cuarto cerrado su saludo.
Lo he visto con los niños.

Reconocí su traje:

el mismo tweed de entonces
cuando era yo estudiante
y usted amigo de mi padre.
Su ridículo traje de entretiempo.
No vuelva,
le repito.
No se detenga más en mi jardín.
Se asustarán los niños
y las hojas se caen:
las he visto.
¿De qué sirve todo esto?
Se va a reír un rato
con esa risa eterna
y seguirá saliéndome al encuentro.
Los niños,
mi rostro,
las hojas,
todo extraviado en sus pupilas.
Ganará sin remedio.
Al comenzar mi carta lo sabía.

                                                                                                    Clara Isabel Alegría Vides

Castillo de arena...

Soñé que contruíste un castillo de arena

con grandes ventanas y una puerta pequeña,

como decía Gioconda Belli

en alguno de sus poemas.

Lo hiciste, palmo a palmo, de noche,

cuando la playa estaba desierta

siendo toda la arena sólo para ti

y la luz de la luna y las estrellas.

Y que a mi despertar y con tu primer bostezo

me lo traías en tu mano para que en él viviera

aislada del mundo

y con la mar como compañera.

"Regálamelo sin que despierte

así viviré durmiendo en él

eternamente."

¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?
Hubiera sido tan hermoso
poder entrar por su pequeña puerta,
recorrer sus salados corredores,
esperarte en los cuadros de conchas,
hablándote desde el balcón
con la boca llena de espuma blanca y transparente
como mis palabras,
esas palabras livianas que te digo,
que no tienen más que el peso
del aire entre mis dientes.
Es tan hermoso contemplar el mar.
Hubiera sido tan hermoso el mar
desde nuestro castillo de arena,
relamiendo el tiempo
con la ternura
honda y profunda del agua,
divagando sobre las historias que nos contaban
cuando, niños, éramos un solo poro
abierto a la naturaleza.
Ahora el agua se ha llevado tu castillo de arena
en la marea alta.
Se ha llevado las torres,
los fosos,
la puertecita por donde hubiéramos pasado
en la marea baja,
cuando la realidad está lejos
y hay castillos de arena
sobre la playa...


                                                                                  Gioconda Belli

Septiembre...

Se han encogido los días

y se han alargado las noches.

Esas noches en que secretamente

te sueño

y en que calladamente te nombro.

Asomó Septiembre,

tripulando al orden;

caliente y tímido...

pero valiente.

Me quedaré quieta

a que el Otoño

destape sus cromáticos colores

y que los momentos que tan deprisa

voy perdiendo

los cubra

con matiz de amaneceres.

He calculado

seis días de hastío,

alguno portador

de sorpresas,

tres o cuatro

de indiferencia

y los demás

de monotonía.

Disimularé
... las inevitables canas

con los posos

que en el fondo de la tetera

perezosos duermen;
... mis prohibidas ganas de verte,

de saberte

y de abrazarte...

con una sonrisa inerte.

Y esperaré, pacientemente,
a que los primeros hielos
de invierno
vuelvan a escribir
un nuevo cuento

de primavera.

Arribó... otro Septiembre.